GASTRONOMÌA CASMEÑA - I PARTE de Augusto Llosa Giraldo.

GASTÒN ACURIO Y LA COCINA CASMEÑA

Gastòn Acurio, maestro de Chef de chef (*).
Reconocido gourmet (*) peruano que brilla en el mundo.

 Gastòn Acurio EL HERMOSO PUEBLO DE CASMA ESCONDE MUCHOS TESOROS. cultura milenaria, paisajes, playas, campiña, pesca. El más sabroso de todos: el cebiche de pato del restaurante los Pacaes. Patos de corrral, naranja agria, cebolla, aji amarillo, cocina a leña y por supuesto. la robusta mano de sus dueños. Un tesoro casmeño que no se pueden perder.

Gaston Acurio KM 345 PANAMERICANA NORTE, EN MEDIO DEL DESIERTO, CLEMENTE LUYO y su dulce melancolia, vive y cocina desde hace medio siglo solo lo que los pescadores de la gramita le llevan. Picantes de lapas, cabrillas entomatadas, escabeches de congrio. busquelo, éun cartel que dice la balsa, y una docena de camiones aparcados a su puerta lo llevaran a él. Abrázelo de mi parte. Dígale que ya vuelvo.

Publicado por Carlos Carrion Hurtado.

CEBICHE DE PATO CASMEÑO

(08 personas)

Cebiche de pato casmeño con frejol

Ingredientes:

- 08 presas de pato

- ½ Kg. De cebolla de cabeza picada a cuadritos

- 03 ajíes escabecha (amarillo) molidos sin la vena

- 02 cucharadas de ajos molidos

- Jugo de una naranja agria o de 02 limones

- ½ cucharita de pimienta

- 01 cucharita de comino

- 02 cucharas de aceite

- Sal al gusto


Preparación


Se coloca en una olla (preferente de barro) en fuego lento el aceite: que luego que esta caliente se fríe el ajo, luego se agrega la cebolla y el ají amarillo, se mueve constantemente para que no se queme, enseguida se colocan las presas del pato y los ingredientes. En 20 minutos aproximados se retira del fuego, antes se le agrega el jugo de la naranja agria o el limón

Se sirve con arroz blanco y yucas sancochadas.


Ceviche de Pato Casmeño


Aderezar el ajos con el ají y la cebolla picada en cuadraditos, agregar sal, pimienta, comino , dejar sudar por 5 minutos removiendo constantemente, una vez sudado agregar el pato en trozos y dejar sudar hasta que el pato este suave antes de salir agregar el limón y el vinagre.
Servir con arroz y fréjol canario o yucas.

(De "Mundo Cocina Vea)


CEBICHE DE PATO CASMEÑO

Ingredientes


Un pato Picado en trozos

1 kg de cebolla picado en cuadraditos

3 ajíes amarillos molidos

5 dientes de ajo molidos

1 cucharadita de pimienta molida

1 cucharadita de comino

1/3 de taza de aceite

Sal al gusto

Preparación

 

Se fríe el ajos en el tercio de taza de aceite y se deja que se dore. Luego se echa el ají y la cebolla. Se va moviendo hasta que dore la cebolla.

Incorporar pimienta, comino, sal y las presas.

Revolver todo el contenido dentro de la olla, echar media taza de agua y tapar la olla a fuego lento por media hora.

Uno puede darse cuenta que ya esta bien cocido cuando se nota todo el aceite en la parte de arriba de las presas. Se sirve con arroz blanco , yucas y camote o su preferencia.

 www.mundococinavea.com/recetario?letra=c&tipo...

Cebiche de pato casmeño sòlo con yuca.

(*) Chef es todo aquel que aparte de aprender el oficio, tiene estudios culinarios, este no solamente cocina, también toma platos de la cocina tradicional (mundial) y a su vez crea platos convirtiéndolos todos en Arte. También está la denominación de Chef Steward que es el responsable de la limpieza y mantenimiento de la cocina y equipos.

Un (*) gourmet es una persona con gusto delicado y exquisito paladar, conocedor de los platos de cocina significativamente refinados, que tiene la capacidad de ser catador de talentos de gastronomía al probar el nivel de sabor, fineza y calidad de ciertos alimentos y vinos.

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Nota.- Esta es la verdadera receta casmeña del cebiche de pato, preparado por nuestras abuelas en el tiempo, otro de los orgullo que tenemos los casmeños. 

CHANQUILLO II CONTINUA ABANDONADO

En estas imagenes Ud.puede disfrutar lo imponente y grandioso que es Chanquillo, muy a pesar que continua abandonado por parte de nuestras autoridades, y  a pocas semanas para que culmine la actual gestiòn municipal que no ha aportado nada para mejorar siquiera la trocha de ingreso.
El mejor castigo para esta indiferencia y abandono gubernamental, es visitarlo y difundir su importancia
en todos los estamentos de la sociedad civil, porque Chanquillo es parte de nuestra identidad y orgullo de los verdaderos casmeños.

En esta pequeña colina se ubican las trece  torres  que conforman
el Observatorio Astronòmico  de Chanquillo.

Es la parte màs alta del observatorio, ubicada al centro
del complejo  arqueògico.

En esta  imagen se observa  con toda nitidez  los daños irrefutables
que sufre Chanquillo  en la actualidad.

Una hermosa foto del interior del Complejo que  aun se conserva.

Aqui se observa uno de los lados mejor conservados
de Chaquillo.

"EL CUARENTA Y SIETE" - Relato de Sara Isabel Saenz Ramos.

La escritora casmeña Sara Saènz Ramos, nos ofrece
este libro, cuya portada observamos.

EL CUARENTA Y SIETE

 Fue Un sábado, setiembre del 2001. El día había amanecido gris, pero, poco a poco, el cielo se fue despejando. A las diez de la mañana ya se presentaba un sol empeñoso, en ascenso hacia el cielo azul, transparente. ¿Era un cuadro pintado al fresco?

Fue al azar que pasé, en este momento, por la Plaza de Armas, camino rutinario a mi casa, cuando me percaté que la avenida Nepeña se hallaba despejada y en la pista solo había ciclistas por uno y otro lado. Destacaba Juan López, añejo ciclista. Más allá, uno, dos, tres, cuatro pasos, muy apresurados, otros ciclistas.

Una mesa, una silla, un trofeo amarillo, radiante y varios dirigentes de la Liga de Ciclismo, provenientes de Lima. Voces, pitos, motocar, triciclos y vendedores de refrescos  y cebiche al paso.

Remolino de gente apostada a ambos lados de la avenida. La Plaza de Armas, limpia, bella  e inmutable al acontecimiento, se dedica a mostrar sus flores y verdor.

Los ciclistas en fila, como dos docenas, y un personaje a un lado, joven de rostro alegre, piel blanca, pelo castaño, pálido prototipo de la capital, con un banderín en la mano, semejante a un damero, darían la señal de partida al iniciarse en la Plaza de Armas, calle Huarmey, el perímetro del mercado y luego avenida Nepeña. Son 30 vueltas –me dijo el señor López – con voz ronca.

¡Se inicia la carrera¡ pasan  la curva de la plaza, luego la segunda y tercera de la calle Huarmey  y finalmente la avenida Nepeña. Ya dieron la primera vuelta y el número 47 adelante y el 43 a su lado y un conglomerado muy empeñoso atrás.

Ya dieron las 15 vueltas y el 47 siempre adelante y el 43 rezagado  ¡Dios mío, un anciano  se cruza¡ ¡Diablos, un perro también¡. Luego el vendaval de ciclistas, excesivamente  atrasados.

Ya dieron las  29 vueltas  y el 47 siempre adelante, sólo,  y los otros muy atrás demasiado lejos. Al 43 ya no lo veo. ¿Dónde estará?

Ya se completaron las 30 vueltas, y a lo lejos aparece el 47  cruzando raudamente la meta. Estallan aplausos, luego abrazos de felicitación. Yo también me acerqué y lo felicité, porque impactaba el muchacho. Soy de Lima – me dijo -  sonriendo. Era joven, tal vez 17 años,  como de 1.70 de estatura, delgado, quizá de 58 kilos de peso.

Llegaron y tomaron fotos, entrevistas, el 47 con el trofeo bien en alto, más fotos todavía en la puerta de la Municipalidad.

El alcalde, muy alegre, dirigió unas palabras de felicitación, luego estallaron en ruidosas carcajadas ¡Es la fraternidad¡

Yo lo viví. Me alejo de la plaza. Las flores, los colores y el verdor, quedaron atrás. Un sol  en lo alto presenta el azul cielo. Las calles se entrecruzan por uno y otro lado, formando líneas largas y transversales que se desvanecen tras de mi.

¡Casma, Casma¡ Resuena en el valle, con su gente generosa en cada calle. Digo: Bienvenido a la ciudad del eterno sol.

ESTRO II - Poesìa de Augusto Llosa Giraldo

E S T R O  I I 

O

UNA

DECLARACIÒN

DE AMOR

   Para C.R.A con el amor màs grande del mundo

Nunca he dudado que eres la inspiración aquilatada de mi vida.

de esta vida que te espera sentado  debajo de mi sombra

anónima y te extraña.

Una razón cuantiosa me unió a ti, cuando estaba solitario y perdido entre los pensamientos dudosos y la calma aparente del día.

Había prometido nunca volver a escribir poesía, pero no es posible soportar tanto amor, tanta dulzura cuando te tengo junto a mi, en mis sueños, en mis ansias; y hoy he roto esta promesa anticipada aunque ello signifique ser un miserable, un pobre diablo que atribulado por amor rompe su compromiso con irresponsable actitud.

Estoy arriesgando todo por ti; mi apellido, mi honor, mi futuro que creo es muy poco para ti, teniendo en cuenta que te amo y te sufro heroicamente

como un estúpido incomprendido, rechazado,

pero que más da: ¡ Si en verdad os amo.¡

Por ti he vuelto a reencontrarme conmigo y a escribir ansioso estos versos llenos de esperanza y amor; amor que se llena a minutos cuando te recuerdan a pocos, amoroso, con pasión.

A veces me pregunto ¿qué me has hecho para amarte tanto y sufrirte a cada instante, y alborotar como loco  mi viejo corazón?

Requerimiento vital por qué no vienes, si eres el agua que hoya palpitante mi ser con ese constante gotear que me hace daño, y sufro por este amor indivisible que nadie podrá derrotar.

Porque ahora que estás cada vez más cerca, casi a unos metros, y que tu olor embriagador colma mi nariz; te percibo completo, armonioso con esa mirada plena que me atrapa, y es tanto que se desborda a borbotones por el desierto calcinante de mi ser, y es dulce saborear tus besos ansiosos que no perdonan.

Volví a escuchar tu voz, luego de muchas jornadas de ausencia, de silencio obligado, maldito que me alejó de ti; dejándome vacío, inicuo como una piedra muda, como una tumba fría llena de odio, de distancia abrupta y de dolor.

Es por eso que te sufro, y tu recuerdo me estruja el corazón, aunque el silencio con su manto tenebroso pretenda desquiciarme y hacer perder la razón.

Eres el comienzo y el final que no tiene espacio ni tiempo; una luz invulnerable de fuerza y de sabor que me alimenta a diario con ese néctar invisible que segregan tus besos, y que va  guiando mis pasos por la senda inevitable del amor.

La historia de tu vida, es la continuación acrecentada de la mía que no tiene otro cause que no sea el tuyo. Y junto a el muere.

Porque tú me has atrapado con esa mirada plena que me doblega el alma cada  vez que te miro y caigo a tus pies.

He confirmado pues, que no hay nada  que nos pueda separar, y que solo es cuestión de tiempo y un poco de paciencia nada más; es ahora que te amo con todas las fuerzas que me da esta vida que te pertenece y es tuya.

Recuerdo que te había soñado que eras de azúcar o algo así como el almíbar que puesto al fuego se acrisola, espumante con solo probar su punto, y era sublime verte como poco a poco te ibas transformando en caramelo, turrón o en chocolate que al saborearlo me endulzaba el alma hasta dormirme cantando una canción.

He vuelto nuevamente a pronunciar tu nombre, a palpar tu figura, tu olor a orégano, a manzana que en plena selva de mi pecho ha florecido, muy adentro, enmarañado, con tu pelo enraizado en mis pestañas, uno a uno que te ven, que te sonríen como en aquellos tiempos en que nuestro amor era cantado por el viento.

Te puedo jurar, que en todo este tiempo sólo he vivido, ansioso de conservar todo lo que me recuerde de ti, en especial tu sonrisa, tu lunar, tu mirada.

En mi bitácora personal – está escrito – con letras grandes y moldeadas, que eres la última estación definitiva de mi vida, algo así como un suspiro antelado, premonitorio que no escatima esfuerzo para ahogar su felicidad en medio de una charca, o en tus brazos que con seguridad me esperan.

Cómo dudar entonces, del color abreviado de tus ojos, sí estos  tienen

una profundidad insondable al que sólo llegan los que logran descifrar

 el misterio que lo cubre; mezcla de un crepúsculo exaltado

y del amor que te profeso.

    ADVERTENCIA FINAL 

Confieso que la vida no tiene sentido

si no se ama aunque sea un poquito, y

que es vital para confirmar que Dios existe,

en este  conglomerado humano lleno de desigualdades,

odio e ignorancia que no podemos ocultar, y es inocultable

que tu presencia disipa esa borrasca como una tea encendida

que alumbra a diario mi horizonte.

Solo el mar conoce el secreto ancestral que nos protege,

fruto de ese pacto que firmamos un día en que nuestro amor

estaba izado, al tope,  en cada uno de los corazones sufridos

de los pescadores que todavía nos recuerdan cuando divisan

nuestra pequeña isla escondida.

Ahora que estamos juntos,

quiero recorrer cada uno de los puertos

escondidos que te ocultan, entre lunares grandes y

pequeños que  cubren  el blanco terreno liso de tu cuerpo,

que se expone a la luz y a la mirada atenta de mis ojos que

te quieren  devorar sin atenuante ni consideración alguna.

Hoy estoy junto al mar, acariciando mi sueño

y tu recuerdo perenne que me espera.

Autor

    Augusto  Llosa Giraldo.

LA PIEDRA CANSADA - Leyenda de Augusto Llosa Giraldo

LA PIEDRA CANSADA

(Leyenda)



La famosa "Piedra Cansada" tiene 9 metros de largo, y se
encuentra en el Sector de Sechin Alto.



Gobernaba el valle de Sechín un aguerrido curaca que por lo avanzado de su edad, quería para su primogénita  hija, un  hombre que la desposara, pero éste debía reunir ciertas condiciones que no eran fáciles de encontrar. Muchos jóvenes deseaban hacerse de su bella hija; se presentaban ante él para pedirle permiso para casarse, pero al escuchar sus condiciones  se desanimaban. Y así pasaron muchos años sin que nadie pueda casarse con  ella. Como tal,  era conocido en todo el valle que no había nadie que pudiera hacerse de su hija, que a pesar de lo madura que estaba no perdía su hermosura.

Fue así, que en uno de esos años llegó al valle un poderoso ejército de guerreros provenientes del norte; eran los Muchic, todos valientes y aguerridos, que al ver a la hija  del curaca vencido, los jóvenes no dudaron en enamorarse de ella.  El anciano jefe no opuso resistencia, con la única condición que su hija  sea respetada y pueda casarse con uno de los guerreros victoriosos, conforme era la costumbre de la comarca.

Para ello convocó al jefe visitante y le propuso su desiciòn, lo cual fue aceptado. Entonces los guerreros jóvenes luego de conocer la propuesta del curaca, se alegraron, todos aquellos que se creían dispuestos a cumplir con el reto planteado podían participar. El cual consistía en trasladar una enorme piedra de unos seis metros de longitud hacia un lugar señalado, en donde el curaca estaba construyendo un templo, allí se  colocaría esta piedra al ingreso como una estela que perennizaría su memoria a través del tiempo. Tenían como plazo los días que dura la fase lunar, al término del cual, al amanecer la piedra debería estar colocada en el lugar previsto.

Entonces, un sin número de guerreros se hicieron al campo en busca de la piedra que reúna las condiciones señaladas,; ubicaron la piedra en una de las canteras cercanas al cerro “El Mirador” donde muchos  de ellos ni siquiera intentaron moverla, desanimados muchos de ellos regresaban, al final solo se quedó uno de ellos que logró moverla y comenzó a trasladarla  con mucho esfuerzo, pero lamentablemente cuando sólo le  faltaba unos kilómetros, lo sorprendió el amanecer del último día, por lo que tuvo que abandonar  la piedra en el lugar que actualmente se conoce. De allí su nombre de “Piedra Cansada”. Enterado el anciano jefe de lo sucedido, y viendo el sufrimiento de su hija adorada, que se había hecho muchas ilusiones con su matrimonio, mandó a llamar al joven guerrero que no alcanzó su cometido para  casarlos  y ambos  vivieron felices.

DOÑA ANDREÌTA - Relato de Augusto Llosa Giraldo.

DOÑA ANDREÌTA

.- ¡Padrecito. Padrecito, buenos días ¡

.- ¿Cómo estás hija, qué te trae?

.- He venido a reservar su misa para mi San  Antonito, fíjese que este

    Viernes es su fiesta…

.- ¡Bueno hija, cómo la quieres, de primera, de segunda o una especial, cantada…

.-Ah, padrecito, estoy pobre…¡¡¡

.-Entonces, hija, será de segunda, es lo menos que puedo hacer, y  cuesta dos soles…

.-Esta bien, padre, qué voy hacer…

.-No te preocupes, hija, ve con Dios…

.- ¡Gracias, padre…¡

.- ¡Ve, ve, hija…¡

Levantándose de la silla con mucha dificultad se echó a caminar con pasos lentos, sostenidos por un bastón gastado de palo que lo acompañaba todos los días por las calles polvorientas de Casma en la venta diaria de sus afamadas “chapanas” de yuca.

Doña Andrea era una anciana solterona sin más familia que un viejo perro “calato” que criaba y cuidaba con sumo esmero, llegando al extremo de vestirlo con ropa que ella misma confeccionaba en sus ratos de ocio. Era muy  monono verlo junto a su ama que lo paseaba los domingos en la tarde en la Plaza de Armas, como quien muestra con orgullo a un hijo;  la gente al verla pasar sonreía maliciosamente.

Esa semana de la fiesta anunciada, fue de mucho trajín para doña  Andreíta, como la llamaban cariñosamente sus vecinos de la calle Bolívar. Varias jovencitas la ayudaron a instalar el pequeño altar todo decorado con papel cometa, flores y un hermoso mantel finamente bordado, que según las malas lenguas San Antonio no se merecía por no haberle encontrado a su anhelada pareja con quien casarse.

Al llegar el día Trece de Junio – Fiesta del santo casamentero- se comía entre otras delicias: tortitas de maíz, tamalitos verdes, champas de maní, rosquitas, humitas dulces y saladas, y abundante chicha de jora fresca y de maíz morado.

Esa mañana desde muy temprano ultimó detalles y vistió un nuevo traje que su  comadre la costurera le confeccionó para la ocasión, la misa era a las ocho de la mañana, por lo que presurosa se encaminó en compañía de sus comadres y amigas que nunca la abandonaban; llegaron presurosas a la vieja  Iglesia Matriz portando al pequeño santo delicadamente ataviado;  vestía fina pana color celeste  con ribetes blancos. Se dirigieron rápidamente al Altar Mayor en donde los esperaba el cura Vergara, fastidiado por la tardanza:

.- ¡Padrecito, disculpe… yo …¡

.- ¡No hay disculpa que valga, Andrea…¡

.- ¡Pero, padrecito…¡

.- ¡Bueno, bueno pero se paga antes…¿de acuerdo?

En esas circunstancias de pleno apuro, doña Andrea comenzó a buscar nerviosamente su monedero, se buscó los senos en donde siempre guardaba su dinero, se sonrojó y tartamudeando con cara de condenada dijo:

.- ¡Se me ha quedado el monedero, padrecito, disculpe, luego le pago por favor…

A lo que el cura mortificado pero sin inmutarse, entre el estupor y la sorpresa de los fieles que la acompañaban, replicó:

.- ¡No hay misa para ti Andrea, primero pagas o regresas mañana… ¡

"CARMEN" Poesìa de Eduardo Ayala Vera.

Portada del Libro "Escritos Para Carmen"
de Eduardo Ayala Vera, su hijo y autor.

CARMEN

Una palabra tuya

es el comienzo de una epopeya

que exalta mi vida misma,

recogiendo un verbo y una interjección

para saber que tú eres eterna,

y más elevada  que todo el abecedario.

Tú nombre

es la canción y la oración,

es el recorrido por todo el pentagrama

queriendo melodías en tono alto,

y siguiendo de cuclillas

todo el placer de llegar al Señor.

Tus letras son de seda,

capturando el filtro de tu especial esencia

y la ópera que causa sensación

por llevar tu nombre,

que es una alusión a lo sublime.

Nota.-

Eduardo Ayala, Abogado y escritor casmeño, "cuya  poesìa marca la irrupciòn

del vanguardismo y la irreverencia poètica en Casma"

Asì se define el propio autor de este hermoso poema dedicado

a su madre quièn falleciera el 17 de diciembre del 2007.

"CHIQUITIN" - Relato de Augusto Llosa Giraldo publicado en Londres.

Libro original enviado desde Londres
al autor.

CHIQUITIN
(Relato)

El fuego cargado de rayos, parecia partir la tarde, en tanto que la lluvia estrepitosa caía sobre esta tierra adoptiva que nos acoge, y hacia correr a todos aquellos que no estaban preparados para soportar sus efectos devastadores

La puerta principal de entrada se encontraba entreabierta, mientras los custodios se guarecían en una pequeña caseta de vigilancia, ubicada a un costado del enorme edificio de la prisión; en esas circunstancias “Chiquitín”, un viejo perro chusco todo mojado y asustado por los truenos, ingresó silenciosamente al pabellón de Presos Políticos, sin que nadie se diera cuenta para impedirlo.

Al encontrarse dentro del recinto carcelario comenzó a husmear y a buscar comida, tenia hambre, y fue bien recibido por los internos, quienes lo, llamaban por diversos apelativos, otros querían cogerlo para acariciarlo. Pero era muy arisco para estos tratos que nunca había recibido, otros le ofrecían comida incluso pescado seco, etc. Comido de todo y cuanto pudo saciar su voracidad canina, pero siempre cuidando una distancia prudente. A todos nos alegró esta inusual visita que por años no teníamos; pero llegó la noche inevitable, y es cuando los alcaides comienzan a cerrar todas las puertas- rejas que existen en cada pabellón, y “Chiquitín” cómo se le bautizó quedó atrapado como un preso más dentro de ese inmenso local siniestro de dimensiones concéntricas.

Las horas corrían y cuando la mayoría de los internos descansaban, de pronto el perro comenzó a ladrar y a correr por todos los pasillos del pabellón, desesperadamente y a aullar con gritos lastimeros sin parar, hasta que se paró junto a la reja de la entrada principal y lanzó un aullido desgarrador que conmovió a todos. No había caso, lo único que teníamos que hacer era llamar al servicio de guardia que se apostaba afuera y pedir que lo saquen para que se calle y todos podamos dormir.

Y así fue, el delegado general del sector dio la voz de inicio y todos los internos a un solo grito tuvimos que llamar a los custodios, quienes luego de unos minutos de intenso llamado reiterado, hicieron su ingreso creyendo que era una emergencia médica habitual, de rutina, pero grande fue su sorpresa al constatar que dicha emergencia era para “liberar” a un perro, y no podían explicarse cómo había ingreso a dicho lugar inaccesible para cualquier ser humano común y corriente, con todas las medidas de seguridad que contaba el penal de máxima seguridad del país.

Esta actitud aleccionadora del perro sensibilizó a todos los presos; nadie más habló después, el silencio era elocuente.
Esa noche muchos de los internos soñaron con su Libertad, y yo fui uno de ellos.

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"CHIQUITIN"

 (Versiòn en  Inglès)

Fiery rays seemed to split the day asunder, while noisy raindrops ceaselessly pounded on this adoptive land which reached out to us, while causing those ill prepared to suffer its sometimes devastating effects flee.

The main entrance door was slightly ajar where the security guards grouped in a little surveillance hut, located to the side of the enormous prison building;  it was under these circumstances that “Chiquitìn”, an old mongrel dog soaked by the rain and terrified by the thunder, silently entered the Politicat Prisoners’ Section, without anyone noticing or restraining him.

Finding himself incide the prison precincts, he began sniffing around in search of food, and was well received by the inmates; some called him by various names, while others tried to grab him in order to pet him, but te behaved fearfully, never having received this kind of attention in the past; still others proffered food, such as dried fish, to him. He ate everything, and managed to finally sate his canine voracity while remaining at a prudent distance. We were all cheered  by the first such unusual visit in year; but ninght inevitably  fell, when the screws began to lock all the barred gates in the differents sections, and “Chiquitìn”, as we baptized him, remained trapped as one more prisoner in the concentric structure of this enormous and sinister place.

Hours passed, and when most of the inmates were asleep, suddenly the dog began to bark and to race desperately up and down all the corridors in the section, letting out a succession of Herat-rending howls.

This continued until he finally stopped at the barred front gate, unleashing a lacerating cry that tore us all apart. There was nothing for us to do but call on the guards stationed outside to put the hound  out on the street so that we could all get some sleep.

And so it was, the head security guard gave the starting order for the inmates to call the screws with one voice; after a few minutes of lous and repeated yelling, they all came  rushing in, convinced there was some medical emergency. They were greatly surprised to learn that they had been summoned to “liberate” a dog, and could find no way at all of explaining how it had succeeded in penetrating somewhere normally inaccessible to any human, given the panoply of safety measures on which the most secure prison in the country depended.

The prisoners were moved by the dog’s behaviour; nobody spoke afterwards – and the silence was eloquent.

That night many of the inmates dreamed of Liberty. I was among them.

Translated by Amanda Hopkinson

Augusto Ernesto Llosa Giraldo

"YO PIENSO DE QUE" - Blog del Poeta casmeño Dennis Àngulo

 

 

YO PIENSO DE QUE

UN POETA, UN PERRO, UNA PLAYA Y NO ME JODAN

Tuesday, October 26, 2004

aquellos días

Hace dos años yo era un imbécil. Entonces aprendí a escuchar la voz del mar. La voz del mar era clara y contundente: eres un imbécil, me decía. Cambié.
Podría dar una detallada lista de los cambios aplicados a mi vida diaria. Pero estos básicamente podrían reunirse bajo un solo concepto. Dejé de preocuparme. Ya no era mi problema si un día La Fábrica de Hielo explosionaba y Casma desaparecía en una nube atómica de raspadilla. No me incumbía la desagradable proliferación de campamentistas en La Gramita.No era culpa mía si a Pistola se le caía la oreja. Si Dorita dejaba de quererme mi devastado cadáver seguiría caminando sin rumbo por la vida. Nada muy grave que digamos.
Vamos, dejé de preocuparme, pero no dejé de estar al tanto de lo anteriormente mencionado. La Fábrica de Hielo ha sido y será una de mis obsesiones casmeñas mas caras. Cuando era un imbécil y estaba, de puro imbécil, a punto de abrir una librería en Casma, reparé en la Fábrica de Hielo. ¿Qué hacen? Nada, enfrían agua. Noche y día. Operarios vestidos de cegador blanco recurren a pínzas crustáceas para movilizar majestuosos bloques de agua congelada, siempre cubierta de una leve capa de aserrín húmedo. No hablan mucho, ni socializan demasiado con la comunidad. Son como sacerdotes del bajo cero al que nosotros le debemos el don de refrescarnos. Cada vez que destapo una Concordia reposada tres horas en un balde con hielo les agradezco en su mismo silencio.
Creía que la Fábrica de Hielo colapsaría un día. Los refrigeradores se malogran constantemente, ¿cómo no habría de dañarse un referigerador gigante? No solo corríamos el riesgo de una detonación sin precedentes en la ciudad, sino que además Intenté vanamente reunirme con algún administrador, alguien encargado, a fin de hacerle saber de una preocupación razonable por el tema de la seguridad. Fue en vano. Aparte de los operarios silentes no parecía haber nadie más a cargo. Y la Fábrica trabajaba noche y día, sin descanso. Imagínense el zumbido de cinco millones de refrigeradores juntos.
Compré un extinguidor de segunda mano. Estaba dispuesto a donarlo, a dejarlo en manos de algún operario en caso de un imprevisto. Me abrieron la puerta, uno de los de blanco me miró de arriba abajo mientras una ola gélida me hizo retroceder dos pasos. Detrás suyo una ciudad de hielo crujía entre vapores y aserrín. Aquí solo hay hielo. El hielo no arde, me dijo y cerró. Eran los días en que era un imbécil.

LA PROCESIÒN FANTASMAL - Relato de Josè Luìs Yarlequè Gònzales



Josè Luìs Yarleque Gònzales, casmeño, autor de este relato.



LA PROCESIÒN FANTASMAL

(Relato)

Casma, es una ciudad católica desde tiempos virreinales. E1 siguiente relato, trata sobre las procesiones religiosas.

Cuentan las personas más antiguas de Casma, que por el año 1940, salía a la media noche una procesión que recorría las calles de Casma, acompañada de una banda de músicos que tocaban una melodía fúnebre que escarapelaba el cuerpo al escucharla. Muchos pobladores devotos se unían para acompañar la procesión; en el recorrido, a  los que se unían, les entregaban una vela. La ruta era muy extraña porque se dirigía al cementerio de Casma y cuando se encontraban cerca del camposanto, las velas se convertían en huesos pequeños y las personas que se unían a la procesión, ya nunca regresaban a sus casas porque se internaban en el cementerio para no volver.

 Cierta noche, Pascual, un peluquero de la época, se había quedado dormido en su peluquería. Dormía muy placidamente, cuando la música de una banda que se escuchaba lo hizo despertar sobresaltado; salió a ver qué sucedía y desde la puerta vio que estaba pasando una procesión con mucha gente, muy asustado, cerré la puerta de su taller y salió corriendo en dirección a su casa. Era ya de noche y comenzó a recordar lo que contaban de la procesión fantasmal.

Corría desesperado, el miedo se le reflejaba en el rostro, iba mirando hacia atrás y no se dio cuenta de que en medio de la vereda, había un poste de luz. El choque fue violento, cayó aparatosamente con la nariz rota y unos dientes menos, en ese instante, los curiosos y chismosos se aglomeraron para ver qué había pasado. Pascual, adolorido por el golpe, preguntó la hora y le respondieron que eran las siete de la noche. Al oír esto, Pascual rompió a reír tan fuertemente, que los que lo escuchaban, pensaron que estaba loco y se fueron.

Pascual se reía, porque creía que era la media noche y que la procesión, era la PROCESION FANTASMAL y no recordaba que Casma estaba celebrando la fiesta de la Patrona Maria Magdalena,  Qué gran equivocación. Un poquito mas y le pudo costar la vida.

José Luís Yarlequé Gonzáles.-

 Natural de Casma (1974), Bachiller  en Comunicación Social, a publicado: “Cuentos para leer en la Noche”, “Cuentos del Abuelo”, “Era una tierra de Guerreros”, y “El último Narrador de Cuentos”, y la Publicación “Crónicas Espaciales”.